Lorsque ma belle-mère Evelyn se présenta à la porte avec un sourire condescendant et une tarte aux pommes tout juste sortie du four, je n’avais aucune idée que ce moment changerait ma vie à jamais.
«Il y a une petite surprise pour toi dedans», dit-elle avec un sourire narquois. Sa voix portait cette étrange intonation qui me mettait toujours mal à l’aise.
C’était un vendredi soir calme. Dylan était soi-disant en pleine conversation téléphonique importante, et je préparais le dîner. La visite inattendue d’Evelyn n’avait rien d’étonnant, mais cette fois, quelque chose semblait différent.
«Comme c’est attentionné de ta part, Evelyn», répondis-je en prenant la tarte. L’odeur des pommes fraîches et de la cannelle flottait dans l’air, mais le nœud dans mon estomac ne disparaissait pas.
Evelyn entra, scrutant la cuisine comme si elle cherchait quelque chose. «Mais je te conseille de découper la tarte toute seule», ajouta-t-elle en me lançant un clin d’œil lourd de sous-entendus.
Ses mots sonnaient comme un avertissement, mais avant que je ne puisse répondre, Dylan se tenait déjà dans l’embrasure de la porte. Ses traits se durcirent en voyant sa mère. «Que fais-tu ici, maman ?» demanda-t-il d’un ton glacial.
«Je voulais juste t’apporter un petit cadeau», répondit-elle sur un ton presque chantant, en nous observant tour à tour.
Pendant tout le dîner, la tarte reposait comme une bombe à retardement au milieu de la table. Evelyn ne cessait de jeter des coups d’œil vers elle, comme si elle ne pouvait attendre que je la découpe enfin.
«Qui veut du dessert ?» demanda-t-elle soudainement, en frappant dans ses mains.
Mon cœur battait à tout rompre tandis que je plongeais le couteau dans la tarte. Après quelques centimètres, je sentis une résistance. Intriguée, je sortis un petit objet dur : une clé.
Mes mains tremblaient. Ce n’était pas n’importe quelle clé – c’était la clé de notre ancien appartement, que nous avions quitté depuis longtemps.
Les yeux d’Evelyn brillaient de triomphe. «As-tu trouvé la surprise ?» demanda-t-elle d’un ton faussement innocent.
«Oui», murmurai-je, le ventre noué. «Je l’ai trouvée.»
Cette nuit-là, je ne pus pratiquement pas fermer l’œil. Mes pensées tourbillonnaient, et la clé brûlait presque dans mon sac à main. Que signifiait tout cela ? Pourquoi Evelyn l’avait-elle ? Et pourquoi l’avoir cachée dans une tarte ?
Le lendemain matin, avant même que le soleil ne soit levé, je savais que je devais découvrir la vérité. «Je vais faire un tour», dis-je à Dylan, encore à moitié endormi à la table de la cuisine.
Il ne réagit presque pas, et cela fit naître un autre soupçon en moi.
Les mains tremblantes, je conduisis jusqu’à notre ancien appartement. Chaque mètre me rapprochait d’une vérité que je commençais à redouter. La clé s’inséra parfaitement dans la serrure, et lorsque j’ouvris la porte, mon souffle se coupa.
L’appartement n’était pas vide. Il était entièrement meublé, comme si quelqu’un y avait vécu pendant tout ce temps. Et là, assise sur le canapé, un livre à la main, se trouvait quelqu’un que je n’aurais jamais imaginé voir : Cynthia, l’ex-femme de Dylan.
En me voyant, elle se leva brusquement, visiblement troublée. «Melanie ? Que fais-tu ici ?» Sa voix tremblait.
«Je pourrais te poser la même question», rétorquai-je, en brandissant la clé.
Les yeux de Cynthia s’écarquillèrent, et elle fit un pas en arrière. «Je… je suis désolée. Je n’aurais jamais pensé que tu découvrirais la vérité de cette façon.» Sa voix n’était qu’un murmure.
«Qu’est-ce que tout cela signifie ?» demandai-je, même si, au fond de moi, je savais déjà ce qui se passait. «Depuis combien de temps ça dure ?»
«Depuis des années», avoua finalement Cynthia. «Il n’a jamais renoncé à cet appartement. Nous avons repris contact… au début juste pour parler. Puis… c’est devenu plus.»
Ses paroles m’atteignirent comme un coup de poing dans l’estomac. «Et toutes ces soirées où il disait travailler tard ?» Ma propre voix me semblait étrangère.
Cynthia hocha la tête, des larmes perlant dans ses yeux. «Je sais, je suis désolée. Mais il ne m’a jamais vraiment quittée.»
Mes pensées s’embrouillaient. Les mensonges, les excuses, les nuits passées seule – tout prenait soudain un sens. Evelyn avait su depuis le début, et la tarte était sa manière silencieuse de me révéler la vérité.
En rentrant à la maison, je me sentais vide. Les mots que je voulais dire me brûlaient la langue, mais en voyant Dylan assis à la table de la cuisine, savourant un morceau de tarte, je savais qu’il n’y avait plus rien à dire.
«Dylan», dis-je finalement, d’une voix calme et ferme. «Il faut qu’on parle.»
Il se figea, le morceau de tarte glissant de sa main. «Qu’est-ce que tu veux dire ?»
«Je sais tout», murmurai-je, les yeux rivés sur lui. «À propos de Cynthia, de l’appartement, des mensonges. Et Evelyn ? Elle était au courant aussi.»
Son visage devint livide, et à cet instant, je compris : c’était fini. Mon mariage était brisé depuis longtemps, mais je n’avais pas voulu le voir.
«Tout a commencé avec une simple tarte aux pommes», murmurais-je en me dirigeant vers la porte.
