Lorsque mon fiancé Robert est soudainement décédé, mon monde s’est écroulé. La douleur était insupportable, comme si tout ce que j’avais espéré et construit s’effondrait en un instant. Comment pouvais-je croire qu’il n’était plus là, lui qui m’aimait tant ?
Mais une nuit, j’ai entendu sa voix – la voix de Robert. Au début, je pensais que c’était un miracle, un signe de sa part, que, d’une manière ou d’une autre, il était toujours là. Mais rapidement, j’ai compris que ce n’était pas du tout un réconfort.
Cela devenait un cauchemar, et une vérité effrayante se profilait à l’horizon, une vérité que je n’avais jamais imaginée. Je suis née dans des familles d’accueil et j’ai toujours rêvé d’une vraie famille, d’un endroit où l’on se sent aimé et soutenu.
Quand j’ai rencontré Robert, je me suis sentie pour la première fois chez moi. Il était tout ce que j’avais toujours espéré – doux, attentionné, drôle et si chaleureux. Mais bien plus encore, sa famille était celle dont j’avais toujours rêvé.
Dès le premier jour, ils m’ont accueillie à bras ouverts, comme si j’avais toujours fait partie de leur vie. Je me souviens d’un dimanche, quand nous étions tous réunis autour de la table, et Roberts maman m’a tendu un plat de pommes de terre en me souriant tendrement.
«Passe-moi les pommes de terre, ma chérie», me disait-elle, ses yeux remplis de chaleur. Et son père, un homme imposant au rire puissant, m’avait fait un clin d’œil et m’avait offert un morceau de gâteau supplémentaire en me disant :
«Ne dis rien à ta mère, mais j’ai gardé un extra pour toi.» C’était comme un conte de fées devenu réalité. Puis un jour, assis sur un banc dans un parc, Robert a pris mes mains dans les siennes et m’a dit d’une voix tremblante : «Je dois te poser une question.»
Il avait sorti une petite boîte en velours bleu et m’a demandé de l’épouser. «Oui, oui, oui !» avais-je répondu en pleurant de bonheur. Peu de temps après, j’ai découvert que j’étais enceinte. Des jumeaux. Nous étions aux anges,
imaginant déjà leurs prénoms et les rêves de la vie que nous allions leur offrir. Mais tout a basculé. Un jeudi après-midi, j’ai reçu l’appel. Robert avait eu un accident. Mon cœur s’est arrêté. J’ai couru à l’hôpital, priant, suppliant, espérant qu’il allait s’en sortir.
Mais quand je suis arrivée, un médecin m’a annoncé que c’était trop tard. La douleur était insoutenable. Quelques jours plus tard, j’étais là, debout, à regarder mon fiancé descendre dans la tombe. Il n’y avait même pas eu de chance de dire au revoir.
Après l’enterrement, je me suis rendue seule au cimetière chaque jour, comme un rituel pour rester proche de lui. Et puis, un après-midi, j’ai entendu un étrange bruit : un téléphone qui vibrait dans l’herbe, près de la tombe de Robert.
En le prenant, j’ai vu son nom apparaître sur l’écran. «Robert». Mon cœur a failli s’arrêter. Puis, j’ai entendu sa voix : «Salut mon amour», comme si tout était normal. C’était impossible. Comment pouvait-il encore m’appeler ? Après avoir entendu ça, tout s’est brouillé autour de moi.
J’ai perdu connaissance. À mon réveil, je me trouvais à l’hôpital, et Roberts mère était à mon chevet, l’air terrifiée. «Tu l’as aussi entendu ?» me demanda-t-elle d’une voix tremblante. C’était là que tout a pris une tournure sombre et inquiétante.
Elle et moi avons découvert que les appels venaient de chez Ursula, l’ex-petite amie de Robert. Elle était obsédée par lui après leur rupture et avait utilisé une technologie de manipulation vocale pour me faire croire qu’il était toujours vivant.
C’était un jeu cruel pour me briser, pour me faire souffrir. Le policier qui nous a écoutées a confirmé que Ursula avait utilisé une technologie avancée pour imiter la voix de Robert. Le détective nous a expliqué que c’était un acte de vengeance,
une manière de nous manipuler, de nous faire croire qu’il était encore là. Et à ce moment-là, le sol s’est dérobé sous mes pieds. Robert était vraiment parti, et j’avais été victime d’un mensonge terrible. Mais je n’étais pas seule. J’avais sa famille, et en moi grandissait la vie, celle de nos jumeaux.
Je n’étais pas seule. Nous allions continuer ensemble. «Nous sommes toujours une famille,» dit Roberts mère en me prenant la main. «Robert aurait voulu que nous restions unis.» En posant ma main sur mon ventre, je lui ai murmuré : «On va y arriver, Robert. Je te le promets.»
Le chemin devant nous serait long, et la douleur ne disparaîtrait jamais complètement. Mais j’avais quelque chose de plus fort que la tristesse : une famille unie par l’amour, par la mémoire de Robert et par les vies qui allaient naître.
Pour la première fois depuis sa mort, je ressentais un rayon d’espoir. Et je savais que nous garderions vivante sa mémoire, à travers chaque rire, chaque souvenir, chaque instant partagé.
