« Julja ? », pensa-t-il, secouant aussitôt la tête comme pour chasser cette pensée. Pourtant, son nom résonnait dans sa tête, comme un écho du passé. Julja – avec son visage rond, presque enfantin, ses fossettes qui se
creusaient plus profondément chaque fois qu’elle riait. Elle avait été le soleil de sa vie, l’étoile brillante au centre de son univers. Mais maintenant, une étrangère, affaissée et épuisée, gisait devant lui. Son visage était méconnaissable,
marqué par le temps et les souffrances, comme si la vie l’avait effacée de sa propre existence.
Le silence qui envahissait la pièce semblait presque lourd, écrasant. Le médecin, déjà en train d’allumer une cigarette, avait ordonné aux ambulanciers de transporter le corps sans vie. Ses yeux vides fixaient le néant tandis que l’homme,
sans la moindre émotion, s’apprêtait à partir. Puis, au dernier moment, une pensée lui traversa l’esprit : les papiers – ceux de la morte inconnue. « Wiktor ! », cria le médecin brusquement. « Les papiers de la noyée ! Ramène-les à la morgue et ensuite tu pourras partir. »
Wiktor prit les dossiers en tremblant. Son regard restait accroché au corps, une image floue qui semblait s’effacer à chaque battement de son cœur. Il détourna les yeux, attrapa les papiers, son esprit flottant dans une brume de confusion.
Ses mains tremblaient alors qu’il montait les escaliers, fuyant l’ascenseur. Chaque marche semblait de plus en plus lourde sous ses pieds, comme si le sol s’effondrait sous lui. La lumière froide et crue d’un palier sombre l’éblouit tandis qu’il feuilletait les dossiers.
Saar Julja Genadijewna – ce nom le frappait comme un coup de marteau. Il s’arrêta sur la date de naissance : le 17 mars 1994. Le même mois, la même année – quelques jours les séparaient. Un frisson glacé le traversa lorsqu’il aperçut la photo.
C’était l’image de l’enfant qu’elle avait été, celle qu’il avait connue, partagée avec elle dans des moments oubliés. Ils avaient cru qu’ils étaient frère et sœur, quand ils étaient enfants. Deux âmes liées, deux regards plongés dans le même miroir de l’enfance.
Mais un jour, Julja lui avait révélé un secret qu’il n’avait pas vu venir. « Wiktor, qui est-ce ? », lui avait-elle demandé, confus, alors qu’elle venait de découvrir un autre pan de sa vie, celui qu’il ignorait.
Ce fut à ce moment-là que Wiktor comprit qu’il n’était plus rien pour elle. Il n’était plus qu’un simple ami d’enfance, un souvenir poussiéreux d’un temps révolu. Mais en lui, une vérité plus profonde persistait.
Il savait qu’il n’avait jamais cessé de l’aimer. Elle avait été sa lumière.
Les souvenirs de leur enfance se bousculaient en lui. Les disputes sur les bancs d’école, les promesses de se protéger, la certitude qu’ils seraient ensemble, qu’ils formeraient une vie commune. Mais les chemins s’étaient séparés.
Elle était partie, en suivant une route qui l’éloignait de lui. « Tu n’as plus besoin de moi », lui avait-elle dit un jour, alors qu’elle se perdait dans l’amour d’un autre – Robert, le star du basket. Wiktor n’avait jamais accepté ce rejet.
Comment pouvait-elle l’abandonner ainsi, pour un autre ? Il se disait que, peut-être, un jour, elle reviendrait, qu’elle le choisirait à nouveau. Il avait cru que son amour serait plus fort que tout. Mais maintenant – Julja était là,
une ombre de celle qu’elle avait été. Son corps, autrefois si vivant, n’était plus qu’une silhouette inerte, un témoin silencieux du passage du temps. Wiktor se précipita dans le couloir, cherchant les ambulanciers qui étaient sur le point de transporter le corps.
« Arrêtez ! », hurla-t-il, les mots s’échappant de sa bouche. « C’est une erreur ! Elle doit être conduite immédiatement aux urgences ! » « Quoi ? », répondit un ambulancier, visiblement perturbé. « Le docteur Pawel Sergejewitsch a dit qu’elle était morte ! »
« Je… je sais que vous vous trompez ! », s’exclama Wiktor, une douleur insupportable lui broyant la poitrine. « Écoutez-moi, elle n’est pas morte ! » Le plus âgé des ambulanciers le regarda d’un air grave. « Qu’est-ce que vous voulez faire, Wiktor Nikolaïevitch ? »
« Faites-moi confiance », répondit-il, saisissant la civière et la tirant en arrière vers l’unité de soins intensifs. Dans cette chambre stérile, il la déposa sur le lit vide. Julja était si fragile, son corps presque translucide, son souffle à peine perceptible.
Mais Wiktor savait qu’il ne pouvait pas l’abandonner. Il la coucha doucement, enroula un drap autour d’elle, puis coucha ses cheveux trempés. Sans hésiter, il ferma ses paupières, prit une seringue et
commença à préparer la perfusion – un dernier espoir pour la ramener à la vie. « Reviens, Julja », murmura-t-il en injectant le liquide. « Tu ne peux pas partir comme ça. Tu es à moi. Je ne te laisserai pas partir. »
Mais Julja ne bougeait pas. Son souffle était faible, son cœur battait à peine. Elle n’était plus qu’un souffle de vie. Wiktor continuait, désespéré, alors que chaque seconde semblait l’éloigner un peu plus d’elle.
« Reviens… je t’en prie… » Mais la chambre resta silencieuse. Et Wiktor comprit, au fond de son âme, qu’il avait tout tenté. Mais parfois, ce n’était pas suffisant.
