Après deux mois épuisants aux côtés de mon père malade, passant mes nuits sans sommeil et mon esprit toujours envahi par l’inquiétude, je suis enfin rentrée chez moi – pour entendre le bruit de la serrure qui se déverrouillait.
Une jeune femme entra avec une telle assurance, comme si cet endroit lui appartenait. Lorsque je lui demandai, abasourdie, qui elle était, sa réponse me glaça le sang : « Michael m’a donné la clé. » Les huit dernières semaines,
je les avais presque passées uniquement à l’hôpital, pendant que ma mère se consacrait entièrement à mon père. Je lui avais tenu compagnie, passé des heures interminables dans une chaise bien trop inconfortable près de son lit,
à observer les machines qui maintenaient son corps fragile en vie. Le bip régulier des moniteurs s’était gravé dans ma mémoire, me rappelant sans cesse combien la vie pouvait être fragile. Lorsque ma mère m’avait enfin poussée à partir
– « Tu ne seras d’aucune aide si tu finis à l’hôpital toi aussi ! » – j’avais pris le premier vol disponible et atterri enfin dans ma ville, épuisée mais soulagée. Tout ce que je voulais, c’était retrouver mon appartement, mon lit.
Mais dès que j’ouvris la porte, je sentis que quelque chose n’allait pas. Une odeur étrange flottait dans l’air. Un parfum sucré, floral, qui n’avait rien à voir avec l’ambiance habituelle de chez moi – celle des adoucissants à la lavande et des bougies à la vanille.
J’attribuai cela à la fatigue, ou peut-être à mon odorat perturbé par l’air aseptisé de l’hôpital. Michael, mon mari, m’accueillit avec une étreinte chaleureuse, m’enchaînant de questions sur la santé de mon père.
« Je t’expliquerai tout, mais d’abord, une douche s’impose », murmurai-je. Lorsque je franchis la porte de la salle de bains, le parfum étrange m’envahit de plein fouet. Intense, presque envahissant.
Je fronçai les sourcils, me promettant de demander à Michael plus tard ce qu’il en était, puis je lançai l’eau. L’eau chaude effaça l’odeur de l’hôpital de ma peau, détendit mes muscles fatigués et me fit oublier un instant les derniers mois.
Lorsque je m’enroulai dans mon peignoir confortable et sortis, je n’avais qu’une envie : une tasse de café fumante. Mais soudain, j’entendis le bruit indiscutable d’une clé dans la serrure. Mon cœur s’arrêta net.
Michael était dans la cuisine… Alors qui pouvait bien entrer dans notre appartement ? L’adrénaline m’envahit. Je saisis le premier objet à portée de main, une figurine en bois sculptée qui se trouvait sur la commode.
Ce n’était pas l’arme idéale pour une confrontation, mais c’était mieux que rien. Je me tournai vers la porte, prête à faire face à l’intrus. Et puis elle entra. Une jeune femme, parfaitement coiffée, avec des boucles parfaites,
comme si elle venait tout droit d’un magazine. Son sac à main en cuir brillant scintillait sous la lumière du couloir, et semblait valoir plus que toute ma garde-robe. Mais ce qui me fit le plus froid dans le dos, c’était son attitude – elle entra dans ma maison comme si elle y appartenait.
Quand ses yeux croisèrent les miens, elle se figea. La confusion dans son regard se transforma aussitôt en méfiance. Ses sourcils impeccables se froncèrent. « Qui êtes-vous ? » Sa voix était tranchante comme du verre brisé.
Je me serrai contre mon peignoir, soudainement consciente de ma tenue légère, tandis qu’elle semblait être prête pour une soirée VIP. « Comment ça ? JE vis ici. Qui êtes-vous ? » Elle me scruta, un mélange d’incrédulité et de jugement dans ses yeux. « Je ne vous ai jamais vue ici. »
« J’étais à l’hôpital pendant deux mois », répondis-je d’une voix tremblante. Mon poing se desserra autour de la figurine – tout à coup, mon arme semblait totalement ridicule. « Qui vous a donné la clé de MON appartement ? »
« Michael », répondit-elle sans hésiter. « Il m’a dit que je pouvais venir quand je voulais, que je devais me sentir chez moi. » Elle fit un geste vague, comme pour me montrer mon propre appartement.
Un froid glacial me traversa. Michael. Mon mari. L’homme que j’avais tant attendu, à qui j’avais confié mon cœur, que j’avais toujours défendu devant les regards sceptiques de ma mère. Le même homme qui ne m’avait rendue visite à l’hôpital
que deux fois en deux mois – chaque fois avec une nouvelle excuse sur son travail et ses délais. Je respirai profondément. « Eh bien, maintenant que je suis – SA FEMME – de retour, cela ne se passera plus comme ça. »
La femme cligna des yeux. Son gloss brillant scintillait lorsqu’elle ouvrit les lèvres. « Femme ? Il m’a dit qu’il était célibataire… Bon, alors je vais m’en aller. » Elle se tourna vers la porte, laissant une trace de son parfum précieux derrière elle.
Et soudain, tout devint clair. Cette odeur douce et florale. C’était son parfum. Tout ce temps. Elle avait été ici. Dans MA maison. Dans MA salle de bains. Pendant que je passais mes nuits à l’hôpital, elle vivait ici, se sentait chez elle, se déplaçait ici.
La colère monta en moi. « Non, attendez ! » Ma voix était plus ferme, plus décidée que je ne l’avais imaginé. « Venez avec moi. » Nous tournâmes le coin vers la cuisine. Là, il était, Michael, assis tranquillement à la table,
une tasse de café fumante dans une main, son téléphone dans l’autre. Comme si c’était un matin comme un autre. La femme fronça les sourcils. Son assurance d’avant se fissura. « Qui est CE type ? » Michael leva les yeux, un sourire aux lèvres.
« Oh, des invités ce matin ! Salut ! Je suis Michael. Et vous êtes… ? » Il posa son téléphone et nous examina avec un intérêt sincère. Je pouvais presque l’étrangler avec sa propre cravate. « Une femme qui vient d’ouvrir notre porte avec une clé »,
répondis-je froidement, observant son visage attentivement.Son front se plissa. La tasse de café s’arrêta à mi-chemin de ses lèvres. « Attends – QUOI ? La femme fronça les sourcils. « Ce n’est pas mon Michael.
Mon Michael m’a donné la clé. Je suis venue ici… Je peux le prouver ! J’ai fait tomber ma bouteille de parfum dans la salle de bains, et une tuile s’est brisée. » « C’est l’odeur… », murmurai-je. Michael et moi échangèrent un regard.
« Montrez-nous une photo de votre ‘Michael’ », demandai-je. Hésitante, elle sortit son téléphone, parcourut la galerie et nous montra enfin l’écran. Ma mâchoire se décrocha. « JASON ?! » Je me retournai vers Michael. « Ton petit frère de 24 ans, ce fainéant ? »
Celui qui empruntait de l’argent et ne le rendait jamais ? Michael gémit et se frotta les tempes. « Oui… Je lui ai donné la clé quand j’étais en voyage d’affaires. Je pensais qu’il s’était enfin repris… »
Je laissai tomber la figurine en bois. « Il est temps de lui donner une leçon », grognai-je, attrapant mon téléphone. « Jason ? » Ma voix était glaciale. « Je sais tout. Et j’ai signalé un cambriolage à la police… Devine quel nom j’ai donné ? »
