L’intérieur s’est révélé étonnamment chaleureux – des rideaux fleuris tamisaient la lumière de l’après-midi, et une odeur de biscuits fraîchement cuits flottait dans l’air.
Sur les murs, des photos de famille dans de vieux cadres brillants témoignaient d’un ménage fréquent.
— Où est papa ? — demanda Vasile, alors que Claudia nous conduisait à la cuisine.
— Chez l’oncle Gheorghe, il répare quelque chose sur le tracteur. Je l’ai envoyé te prévenir que tu étais arrivé. Il ne devrait pas tarder.
La cuisine était le cœur de la maison – grande, accueillante, avec un poêle où brûlait un feu qui diffusait une chaleur agréable.
Sur la table, une nappe à carreaux rouges était déjà dressée : assiettes, couverts, verres en cristal – sûrement sortis du buffet du salon pour une occasion spéciale.
— Assieds-toi, ma fille, ne sois pas timide — m’encouragea Claudia, en me poussant doucement vers une chaise.
— Tu es toute maigre, il faut te nourrir un peu. Comment tu veux me donner des petits-enfants comme ça ?
Je sentis mes joues s’empourprer immédiatement. Vasile étouffa un rire.
— Maman, ça fait vingt minutes qu’on est là, et tu parles déjà de petits-enfants ?
— Et quand veux-tu que j’en parle ? Sur mon lit de mort ? — répliqua-t-elle théâtralement, fronçant les sourcils, même si ses yeux brillaient de joie.
— J’ai soixante-deux ans, je veux encore tenir mes petits-enfants dans les bras tant que j’ai la force de les soulever !
Elle posa sur la table un grand bol de soupe fumante.
— Soupe aux boulettes — annonça-t-elle fièrement. — La recette de grand-mère, transmise de génération en génération.
L’odeur me rappela à quel point j’avais faim. Claudia le remarqua et sourit, satisfaite.
— Regarde-moi ça, elle a de l’appétit, la petite ! C’est bon signe.
Je commençais tout juste à me détendre quand la porte d’entrée s’ouvrit brusquement.
Nous avons entendu des pas lourds, et un homme grand, aux cheveux gris et au visage marqué de rides, apparut sur le seuil de la cuisine.
Ses yeux – identiques à ceux de Vasile – me scrutèrent avec attention.
— Eh bien, eh bien — grogna-t-il en entrant dans la cuisine et en s’asseyant à la table. — Voilà donc notre future belle-fille ?
— Ion, comporte-toi — le gronda Claudia. — Présente-toi correctement.
L’homme me détailla de la tête aux pieds, et je sentis mon estomac se nouer à nouveau.
— Ion Vasilescu — dit-il simplement en tendant vers moi une main rude et calleuse. — Et toi, tu es ?
— Valentina — répondis-je en lui serrant la main.
Un silence s’installa. Sa main tenait la mienne fermement, et ses yeux scrutaient mon visage. Soudain, ses lèvres se relevèrent en un sourire étonnamment chaleureux.
— Bienvenue dans notre famille, Valentina.
Le reste du dîner se déroula dans une ambiance étonnamment agréable.
Claudia raconta des anecdotes d’enfance de Vasile, le faisant rougir, tandis qu’Ion ajoutait des détails que mon mari aurait sûrement préféré taire.
— Tu sais que notre petit Vasilică a voulu fuguer à l’âge de huit ans ? — ria Claudia, en me resservant des feuilles de chou farcies.
— Maman, tu n’es pas obligée…
— Mais si ! Il avait préparé son sac à dos, pris trois livres, une pomme et un paquet de bonbons, et a annoncé qu’il partait à Bucarest pour devenir écrivain !
Je ris en m’imaginant un petit Vasile déterminé avec son sac à dos.
— Et jusqu’où est-il allé ? — demandai-je curieuse.
— Jusqu’au bout du jardin — sourit Ion. — Il s’est assis sous le poirier et a lu jusqu’à s’endormir. On l’a retrouvé le soir, avec un livre sur le visage et la pomme intacte à côté.
Après le dîner, Claudia nous mena dans une petite chambre douillette. Le lit était recouvert d’un couvre-lit brodé à la main, et quelques vieux livres reposaient sur la table de nuit.
— La chambre de Vasile — annonça-t-elle fièrement. — Je l’ai laissée telle quelle.
Je m’approchai de l’étagère et passai mes doigts sur les reliures abîmées – Tolstoï, Dostoïevski, Rebreanu, Sadoveanu.
— Vasile m’a dit que vous étiez professeure de littérature — remarquai-je en m’adressant à Claudia.
Il y eut un changement dans ses yeux.
— Quarante ans de métier — confirma-t-elle. — Les enfants du village m’appelaient “Madame Dragon” – aussi méchante qu’un dragon, mais avec un cœur en or — ajouta-t-elle en riant.
— Vasile disait que tu étais trop sévère.
— Je n’étais pas trop sévère, maman — intervint Vasile. — Tu étais exigeante. C’est pour ça que tous tes élèves sont devenus des gens bien.
Cette nuit-là, allongée dans le lit d’enfance de Vasile, je chuchotai :
— Ta famille est merveilleuse.
Il m’attira contre lui.
— Tu vois, tu n’avais pas à avoir peur.
— J’avoue. Quand j’ai vu ta mère la première fois, j’ai cru qu’elle allait me dévorer vivante.
Vasile éclata de rire.
— Beaucoup de gens pensent ça d’elle. Elle a toujours été comme ça – une femme forte, qui devait gérer la maison et enseigner à l’école.
Mon père plaisante en disant qu’il est tombé amoureux d’elle quand elle l’a disputé pour un poème d’Eminescu mal récité.
Le lendemain matin, on me retrouva dans la cuisine avec Claudia. Elle m’avait tendu un tablier et invitée à l’aider pour le petit-déjeuner.
— Tu sais faire des crêpes ? — demanda-t-elle en m’observant attentivement.
— J’ai la recette de ma grand-mère — répondis-je en attrapant un bol.
— Parfait. Montre-moi comment tu les fais, et je déciderai si elles sont dignes du palais de mon mari.
C’était un test, mais cette fois, je ne me sentais pas intimidée. Claudia me regardait préparer la pâte avec attention – pas pour me juger, mais par curiosité.
— Tu mets de la cannelle dans la pâte ? — s’étonna-t-elle. — Intéressant.
— C’est le secret de ma grand-mère — expliquai-je. — Ça donne un goût unique.
Quand j’ai fait cuire la première crêpe, Claudia l’a examinée, sentie, puis en a croqué un morceau.
Une expression de surprise traversa son visage, puis elle sourit avec approbation.
— Pas mal, ma fille, vraiment pas mal. Je vais aussi te montrer quelques vieux trucs.
C’est là que j’ai compris : c’était l’acceptation définitive. Pendant deux heures, nous avons cuisiné ensemble, partageant recettes et souvenirs.
Étrangement, ma peur d’avant avait complètement disparu.
Quand Vasile et son père sont entrés dans la cuisine, ils nous ont trouvées en train de rire, les mains dans une tresse de pâte à brioche.
