Maksim revenait lentement, presque mécaniquement, le cœur galopant de manière incontrôlable dans sa poitrine. Il sentait le sang battre à ses tempes, tandis que ses pensées tourbillonnaient sans fin.
Quelque chose en lui hurlait que ce qu’il voyait ne pouvait pas être réel. Et pourtant… l’image était là – nette, indiscutable.
Sur la route pavée menant à l’extrémité de la jetée, une femme vêtue de blanc avançait. Sa robe ondulait doucement au rythme du vent marin, et ses cheveux étaient relevés en un chignon négligé.
Elle tenait un chapeau de paille entre ses mains et marchait lentement, avec un calme aristocratique, comme si rien n’était plus important, à cet instant précis, que la cadence de ses pas.
Sa silhouette était droite, sa démarche – familière, et quelque chose dans son allure serra violemment l’estomac de Maksim. Le sang quitta son visage, ses jambes fléchirent, incapables de porter le poids d’une révélation soudaine.
C’était Elle.
Ce même mouvement d’épaules. Cette même élégance dans la démarche. Cette même aura. La femme qu’il avait aimée plus que tout au monde. La femme qu’il avait lui-même enterrée, de ses propres mains – à peine sept mois plus tôt.
— Non… c’est impossible… — murmura-t-il, la voix tremblante.
Le petit Jegor glissa hors de sa main et courut de toutes ses forces vers la femme.
— MAMAN ! — cria-t-il, les yeux brillants de larmes de joie.
La femme s’arrêta. Lentement, elle tourna la tête vers l’enfant. Maksim eut le souffle coupé. Son visage… c’était celui d’Elena. Les mêmes traits. Le même regard.
Mais… quelque chose clochait. Dans ses yeux, il n’y avait qu’une froide indifférence. Aucune tendresse. Aucun éclat doux qu’il avait tant aimé. Elle regarda Jegor et fit un pas en arrière.
— Tu t’es trompé, petit — dit-elle d’une voix calme.
— Je ne suis pas ta maman.
Jegor s’arrêta net, les yeux écarquillés par la stupeur et la confusion.
— Mais… c’est ta voix… ton odeur… c’est elle…
Maksim s’approcha, le cœur brisé en mille morceaux. Il la regarda droit dans les yeux – cette fois de près. Et alors… il le vit. Ce n’était pas Elena. Elle lui ressemblait presque parfaitement, mais ce n’était pas elle.
Elle n’avait pas ces petites rides charmantes au coin des yeux. Ni ce léger frémissement dans son sourire. Il manquait cette lumière dans son âme – celle d’Elena.
Et pourtant… quand la femme croisa le regard de Maksim, quelque chose changea.
— Toi… et moi… — murmura-t-elle avec hésitation.
— Ce ne peut pas être une simple coïncidence…
Soudain, elle porta la main à son cou et détacha un vieux médaillon. Elle l’ouvrit. À l’intérieur, une photo fanée : une petite fille, et une paire de jumelles.
— J’ai été adoptée dans un orphelinat en Russie. On m’a dit que mes parents étaient morts dans un incendie. Mais j’ai toujours senti qu’il me manquait quelque chose… qu’il y avait quelqu’un, quelque part.
Maksim resta figé. Le médaillon… c’était le même qu’Elena portait. Et la photo… identique.
— C’est impossible… — souffla-t-il.
— Tu es…
La femme le regarda, les larmes aux yeux.
— Je suis la sœur jumelle de ta femme.
Le sol sembla vaciller sous ses pieds. Jegor, sans tout comprendre, lui attrapa fermement la main.
— Si tu n’es pas ma maman… est-ce que tu peux rester avec nous ? — demanda-t-il, plein d’espoir.
La femme lui sourit tristement.
— Je n’ai peut-être jamais été ta mère… mais j’aimerais faire partie de ta vie. Comme elle l’aurait voulu.
Maksim essuya ses yeux. C’était comme si le destin lui rendait une part d’Elena – juste au moment où il ne s’attendait plus à rien. Et alors il comprit que la vie continue… d’une manière inexplicable.
Et le véritable amour ? Il ne disparaît jamais. Il change simplement de forme.
Cet été-là, qui semblait déjà parfait, ne faisait que commencer.
